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El viejo no ve de cerca

y, de lejos, ya lo vio todo.

Entonces, ¿qué mira cuando baja a la playa y se sienta?

No tiene nietos y busca en las olas

restos de algún naufragio solidario.

El viejo de joven fue mago de arrabal.

Hasta contaba los trucos antes de hacerlos.

De tan honesto, le llovieron palos

y vendió su magia en un casino.

Fue crupier de smoking y mano de rayo.

De tan tramposo, le cayeron más billetes

que a un trilero tuerto.

Compró casa, mujer y flores.

Montó un establo y crió caballos.

Un día una valla le enseño los dientes.

Hoy bebe con pajita y sorbe purés de sobre.

Antes de mago fue niño

Y se portó mal con su madre.

La mujer sólo creyó en su magia

cuando se hizo rico.

Y le quitó la palabra por no haberle mentido de crío.

Antes de morir de parto obligado,

le pidió un milagro:

que le enseñara un truco

sin mostrarle las manos.

Pero él nunca supo engañar al engaño.

Así que la mujer se fue al limbo

sin orgullo de madre.

Y ahora él, cada mañana,

baja a la playa con una sombrilla

y una cometa escondida en la manga.

Si sopla mucho viento,

se olvida de las olas grises.

Lanza al aire su juguete

y se lo pasa bomba descubriendo los colores

que baten sus alas.